Miéntete/me.

A esto nos hemos reducido,
a caricias furtivas en días de primavera,
a miradas secretas que no quieren ver realidad,
a roces de piel que temen sentir otra vez
a besos temblorosos que nos llenan el alma
pero que sin embargo preferimos olvidar,
a excusas absurdas para volver a escuchar tu voz,
para sentir tu respiración en la mía una vez más,
un instante más.

Nos obligamos a volver,
nos obligamos a inventar,
pero una vez ahí, queremos detener el tiempo,
para que los minutos en los que descanso en tu pecho se hagan eternos,
para que tu aroma no se borre de mi piel jamás,
para no tener que levantarnos y seguir nuestros caminos,
pretendiendo que nuestros encuentros silenciosos no dejan huella.

Y no es necesario musitar palabra alguna,
porque así como nos engañamos con la primavera,
nos engañamos también a nosotros mismos,
jurando, que será una última vez.